Por David el 22 de septiembre de 2009
Me miras a través de tu cámara de fotos, creando recuerdos que te llevarás contigo cuando me dejes.
"¿Por qué sólo sonríes cuando estás borracho?" me preguntas.
Voy recogiendo una por una todas las piezas de ropa tiradas por la habitación. Intento separar las que son mías de las que son tuyas, pero como te he pegado mi manía de llevar solo calcetines de color negro, es imposible saber cuales son míos y cuales tuyos. Mientras tanto, tú me sigues con tu particular click click, sonriendo y poniéndote en mi camino.
Te miro directamente, un poco cansado de este juego.
"¿Recuerdas cuando te dije que jamás me enamoraría de ti?" te pregunto, con intención de hacer el máximo daño posible.
Dejas la cámara a un lado y ni siquiera me contestas. Me miras con asco, cabreada porque ya no estoy siguiéndote. "No lo digas," me suplicas.
"Mentí. Te quiero."
"Qué te follen," me dices, saliendo del cuarto y dejando tu cámara, tirada entre nuestra ropa, las montañas de calcetines y camisetas.
Recojo la cámara del suelo con tranquilidad, sabiendo que no volveré a verte y me dedico a mirar las fotos, esperando verme a mi mismo como el desastre que soy: borracho o de resaca, mal vestido, marcado por un desprecio absoluto por la vida... Pero solo necesito ver tres o cuatro fotos para darme cuenta de lo equivocado que estaba. Puedo verme a través de tus ojos: interesante, pasional, vivo...
Ahora me arrepiento de haberte echado de mi lado.